Windstone

Песок скрипит на зубах, когда ты впервые падаешь с драконьей спины — неудачная попытка оседлать чудовище оставляет после себя только синяки и горький привкус поражения. Но разве это остановит?

Здесь все хочет тебя убить. Муравьи размером с лошадь, их хитиновые панцири лоснятся под солнцем, а челюсти щелкают, словно ножницы. Королевы — живые крепости, их брюшко пульсирует, выдавливая новых солдат прямо на твои дрожащие руки. Ты бежишь. Или прячешься. Или умираешь — пока не научишься чувствовать ритм их движений, пока не запомнишь, как пахнет гнилью разорванное брюшко насекомого...

А потом — холод пещеры. Сквозь щели в скалах сочится ветер, шепчущий о сундуках с добычей. Но каждый ящик охраняет что-то древнее тебя. Драконы не спят — они притворяются. Их зрачки сужаются в темноте, когда ты крадешься мимо, думая, что невидим. Один неверный шаг — и когти впиваются в плоть, горячее дыхание опаляет спину...

Ты кормишь своего первого дракона — его чешуя под пальцами шершавая, как кора, а из пахнущего кровью рта вываливается полупереваренная туша оленя. Теперь и ты должен есть. И пить. И следить, чтобы тень от скалы вовремя укрыла от солнца — иначе тело начнет медленно вариться в собственном поту...

Мир огромен. Море лижет раны соляными языками, храмы скрипят каменными суставами, предлагая загадки вместо дверей. Ты строишь дом — или не строишь. Тащишь за собой повозку с хламом, как улитка раковину... А может, просто идешь вперед, туда, где облака разрывают крылья тех, кто слишком уверен в своем полете.

Кто ты здесь? Охотник? Жертва? Гость, который забыл дорогу назад...