Fatal Hearts

Ты просыпаешься в поту — опять этот сон. Губы слиплись от крика, которого не слышно, только хрип где-то в горле. За окном воют волки… или это ветер? Кристина уже не различает. Ей семнадцать, а её ночи пахнут железом и мокрой шерстью.

Каждый выбор здесь — как надрез на внутренней стороне запястья: мелкий, но от него мурашки бегут по спине. Ты решаешь, притронуться ли к пятну крови на стене (липкое, тёплое) или отвернуться… но тогда тень за спиной шевельнётся громче.

Четырнадцать концовок. Четырнадцать способов сломать девочку — или собрать заново. Ты читаешь её дневник между строк: вот она сжимает кулаки, чтобы ногти впились в ладони (так реальнее), вот вслушивается в шёпот вампиров (а может, это просто соседи за стеной?).

Анимешные глаза у мертвецов слишком блестят — будто они плачут. Или это ты? Картинка дрожит, как плёнка старого проектора… а потом резкость возвращается, и ты понимаешь: всё настоящее. Даже хуже.

Готов ли ты услышать, как скрипит дверь в её спальне ровно в 3:17? Знаешь, почему зеркало всегда запотевает перед их появлением? Здесь ответы — не слова, а ощущения: холодок под рёбрами, внезапная тяжесть в веках…

Сны Кристины липнут к коже, как паутина. Попробуй стряхнуть.