Flare: Empyrean Campaign

Последний город, висящий в небе, как проклятие. Камни Эмпирея скрипят под тяжестью страха — не от монстров внизу, а от шепота за спинами. Ты здесь чужой. Изгнанник, царапающий путь назад через ледяные горы, где ветер выедает глаза, через подземелья, пропахшие плесенью и медным привкусом крови. Телепорты жужжат, как раздраженные насекомые, но даже они не спасают от ощущения: каждый шаг — это падение.

Три маски на выбор: варвар с топором (тяжелое дыхание, пальцы слипаются от рукояти), разбойник (тень скользит между ударами), адепт (огонь на языке обжигает губы). Но маски — они только для начала. Кто запретит колдующему нарядиться в сталь? Или воину — выучить заклинание, от которого сводит зубы? Здесь правила пишутся кровью на стенах подземелий.

Инвентарь — это твое второе тело. Кольца сжимают пальцы холодными обручами, броня давит на ключицы. Зелья болтаются у пояса: красное густое, как варенье из шиповника, синее искрит на языке. Враги... Обычные твари ночных кошмаров: скелеты, лязгающие челюстями, пауки с брюхами, полными липкого треска. Иногда — нечто большее. Что-то с глазами, которые не отражают свет.

Бой — это ритуал. Удары, цифры опыта, всплески магии. Рычаги в стенах скрипят, как старые суставы... А потом снова бой. NPC тут молчаливы — может, потому что знают: слова в Эмпирее давно стали ядом.

Шесть часов до финала? Возможно. Если не заглядывать в каждый темный угол...