TinyShot

Ты проваливаешься в подземелье с хрустом переломанных крыльев — но боль уже не твоя. Дьявол забрал ее в обмен на обещание: найди его рог, и мир расстелется у ног. Только вот мир этот — липкий от слизи, пахнущий гнилыми грибами, где каждое существо шипит, хрипит или поет колыбельную сквозь клыки.

Оружие здесь появляется как грибы после дождя: вчера ты размахивал ржавым гвоздем, сегодня — ловишь ритм пулемета, завтра… завтра узнаешь, как пахнет порох в зубах у босса. Уклоняйся или умрешь. Запоминай свист крюка, впивающегося в потолок, учись чувствовать кожей сдвиг воздуха перед рывком.

Арты — будто кто-то смешал учебник по биологии с кошмаром ребенка: вот корень, пульсирующий как жила, а вот из его трещины вылезает трехглазая тварь в бандане. Звуки? Гулкий топот по плоти, хлюпанье кислотных луж, внезапная тишина перед тем, как из темноты вырывается вой…

Сможешь ли ты не дрогнуть, когда очередной «милашка» расползется по стене, оставляя за собой след из слез? Или когда рог окажется не там, где должен быть?