Chronos

Ты заходишь в лабиринт, и каменные стены тут же смыкаются за спиной — теплый сквозняк несет запах плесени и чего-то металлического, будто кровь уже засохла в трещинах между плитами. Твой меч скрипит в потных ладонях, но это не главная проблема. Главное — время. Оно течет не в часах, а в морщинах.

Одна смерть — и ты просыпаешься на год старше. Кости ноют сильнее, зато в пальцах остаются следы выученных ударов. Выбираешь: стать быстрее или крепче? Но каждое решение отзывается эхом в мышцах. Попробуй увернуться от когтей тенистого стража, когда суставы скрипят, как несмазанные петли...

Монстры здесь не просто ждут — они дышат в затылок. Шорох чешуи по мрамору, хруст хитиновых крыльев. Даже крысы размером с собаку бьются насмерть, выплевывая желтую пену. А боссы? Их удары запоминаешь кожей: вот чудовище бьет хвостом, размазывая тебя по полу, вот — ослепляет вспышкой синего огня. Успеешь ли перестроиться, если в прошлый раз умер двадцатилетним, а теперь тебе под сорок?

Лут цепляется за карманы: кольцо с трещиной снижает урон, но вызывает мигрень; доспехи гремят при каждом шаге, зато спасают от проклятых стрел. Иногда находишь странные безделушки — кто-то шепчет, что они открывают потайные двери... или это просто звон в ушах от последнего падения?

Смерть здесь не конец. Она — грубый карандаш, которым ты переписываешь себя снова и снова. Пока не поймешь: победа достается не тому, кто сильнее, а тому, кто помнит каждый свой шрам.