The Golden Cross

Пыль древних храмов въедается в кожу, а ветер шепчет обломки забытых языков — ты идешь по следам Саманты Купер, где каждый шаг хрустит под ногами, как страница старого дневника. Ее жизнь теперь твоя: рюкзак, набитый картами с обтрепанными краями, компас, который врет ровно настолько, чтобы было интереснее.

Тридцать глав. Тридцать раз твои пальцы будут скользить по трещинам в камнях, искать несоответствия в узорах, вдыхать запах плесени и чего-то металлического — крови? Ржавчины? Отец Саманты где-то там, за паутиной фальшивых доказательств, и только ты сможешь распутать этот клубок... если не свернешь шею в очередной ловушке.

Здесь никто не стреляет. Вместо выстрелов — тихий скрежет механизмов, щелчок замка, поддавшегося после часа мучительных проб. Ноги немеют от долгого сидения на холодном полу гробницы, но это приятное онемение — ты почти нашел... что? Обрывок пергамента? Или просто еще одну загадку?

Персонажи здесь не фон. Их руки дрожат, когда они передают тебе артефакты, голоса ломаются на середине признания. Кто-то точно врет. Может быть, все. А может, это ты уже слишком глубоко залез в историю, где правда похожа на мираж — кажется твердой почвой, но стоит сделать шаг...

Головоломки требуют не ума, а терпения. Ты прикладываешь ладони к стенам, чувствуешь неровности швов, представляешь, как кто-то триста лет назад прятал здесь свои секреты. Иногда ответ прост — просто нужно посмотреть под другим углом. Или перестать дышать на секунду: вдруг это ключ?

Сюжет липнет к тебе, как песок после долгого дня. Ты просыпаешься с мыслью о той двери, которую не смог открыть вчера... или о том странном взгляде проводника, который слишком быстро отвел глаза. Здесь все значит что-то. Даже тишина между словами.