Granado Espada

Пороховая гарь въедается в кожу, смешиваясь с запахом морской соли — здесь не делят мир на черное и белое, только на алые мундиры королевских псов и выцветшие шарфы бунтовщиков. Ты везешь через океан не просто мечту о золоте, а три шпаги в ножнах, револьвер с насечкой на рукояти и... странную книгу, страницы которой шепчутся на языке давно исчезнувших колоний.

Управлять одним телом? Слишком просто. Здесь твоя воля дробится между пальцами: вот мушка терпит до последнего выстрела, пока воин перехватывает клинок, скользящий по ребрам, а за спиной уже рисует круги магический знак — жар эссенции плавит воздух, как сахар над пламенем свечи. Казармы пахнут деревом и маслом для замков; кто-то выбирает солдат по стальным плечам, ты же прислушиваешься к тому, как скрипят сапоги на полу...

Ренессанс? Барокко? История здесь — разбитый компас. В портах грузят ящики с паровыми сердечниками рядом с мумиями доколумбовых жрецов, а из таверн доносится спор о том, правда ли что адмирал Республики спит в стеклянном гробу где-то под дюнами.

Сто тридцать уровней — не цифры, а шрамы. После сотого ранга ветер начинает выть по-другому: «Ветеран» — это когда узнаешь свинцовый привкус заклинаний «эксперта» и понимаешь, почему «мастер» никогда не поворачивается спиной к зеркалам.

Песо звенят по-глупому, дублоны глухо стучат о стол, а фесо... их лучше не ронять. Особенно если у тебя в ногах уже вьется тот самый лисенок с глазами как расплавленное серебро — он умеет находить не только потерянные монеты.

Ты действительно думал, что пистолет и огненный шар нельзя совместить в одной тактике? Попробуй отдать приказ «Сбор» под залп картечи — и услышишь, как трескается чей-то доспех под мелодию твоего смеха...