Before The Last Hour

Ты просыпаешься в мире, где воздух пахнет ржавчиной и жжёной плотью. Перчатка на руке пульсирует, как второе сердце — странно, что она до сих пор не съела тебя заживо. Вокруг только руины и те, кого уже нельзя назвать людьми... их глаза пусты, а пальцы скрючены в вечном поиске того, что они сами забыли.

Выбираешь карту. Затем ещё одну. Колода шепчет тебе на ухо обрывки тактик — но доверять ей опасно. Каждый бой оставляет на теле шрамы, а в голове — липкий страх провала. Что будет, если следующая дверь приведёт не к аптечке, а к очередному «королю» с кожей, напоминающей мокрый бетон?

Здесь всё ломается. Даже память. Ты находишь обрывки записей: чей-то крик о помощи, счётчик доз радиации, детский рисунок солнца... А потом — опять в бой. Перчатка жжёт ладонь, вытягивая из тебя жизнь ради щелчка пространством. Иногда кажется, будто болезнь уже добралась до тебя — ведь ты всё чаще забываешь, зачем вообще ищешь этот проклятый источник...

Снаряжение трещит по швам после третьего удара молотом твари с гнилыми плавниками вместо рта. Но в следующем сундуке может лежать перчатка посильнее. Или карта с тем самым умением, которое позволит разорвать врага пополам одним движением... если повезёт. А если нет — придётся ползти обратно через локацию, где каждый шаг отзывается болью в ребрах.

Кто-то сказал бы, что надежда здесь — глупость. Но ты всё равно тянешься к флакону с мутной жидкостью: вдруг это оно? Вдруг это конец? Хотя... что тогда останется от тебя самого?