Biscuitts 5

Ты берешь в руки оружие, и сразу — запах пороха, липкий от пота спусковой крючок. Каждый выстрел отдается в плече, каждый шаг по щебню хрустит так, будто под ногами крошатся кости. А вокруг... то ли город будущего с неоновыми слезами на стенах, то ли храм, где древние боги шепчут тебе в затылок.

Они приходят волнами — не просто враги, а что-то живое, дышащее. То плотной стеной, то редкими выстрелами из темноты. Ты учишься чувствовать ритм их атак кожей: вот сейчас дрогнет земля, вот сейчас свистнет пуля мимо уха... или нет?

Уровни складываются сами — как будто кто-то перетасовывает колоду прямо у тебя за спиной. Только привыкнешь к узким коридорам — и вот уже простор, где ветер сбивает дыхание, а на горизонте маячит что-то огромное.

Глаза устают от контрастов: тут — гиперреалистичная кровь на бетоне, там — стилизованные деревья, будто вырванные из старого мультфильма. Но это не диссонанс. Это как будто мир трещит по швам, и сквозь них проглядывает что-то... другое.

Сколько раз ты умрешь? Десять? Сотню? Неважно. Потому что каждая попытка — новая мелодия хаоса. То пройдешь нахрапом, то застрянешь на часы, прислушиваясь к скрипу дверей где-то выше...

Ты же знаешь эти игры, где все предсказуемо? Забудь. Здесь даже тени иногда моргают первыми.