Похоронный демон Реджинальд

Город Фэйтдели дышит смогом — густым, как деготь, прилипающим к легким. Ты идешь по улицам, где тени шевелятся чуть медленнее, чем должны бы. Здесь люди и пейганы смешались в одном потоке, и никто не знает, чьи пальцы сейчас коснутся его плеча... холодные или живые.

Реджинальд Аберайн — одна из таких теней. Он носит кожу человека, но под ней что-то шевелится. Не зуд, не боль — скорее пустота, которая гложет изнутри. Он работает в похоронном бюро Цвайнбахера, хоронит тех, кого сам же и выслеживает. Ирония? Нет, просто выживание.

Каждый день — баланс на лезвии: одно неверное слово, и охотники заподозрят. Они пахнут порохом и ладаном, их голоса звучат слишком уверенно. А ты? Ты притворяешься, что не чувствуешь, как твои кости временами сдвигаются... неправильно.

Иллюстрации здесь — будто кадры из старой пленки: лица с бликами в глазах, руки, замершие в полушаге. Диалоги обрываются на полуслове, оставляя послевкусие металла на языке. Ты не выбираешь, куда свернуть — только наблюдаешь, как Реджинальд теряет последние остатки человеческого... или находит нечто новое?

Смог сгущается. Где-то скрипит вывеска, кто-то роняет монету на мостовую. А ты все ждешь — когда же он сорвется. Или когда сорвешься ты сам.