Ryan Black

Кожа на руках липнет от пота, пока палец судорожно сжимает курок — где-то впереди скребутся когти по металлу. Ты не успеваешь понять, откуда именно, потому что воздух уже рвёт вопль, и тень с плеском внутренностей вываливается из вентиляции.

Африканская ночь пахнет гарью и чем-то кислым — будто кто-то забыл вынести мусор из морга. Ты здесь не ради пейзажей. Контейнеры с красными крестами, провода под ногами, треск рации: «База захвачена… повторите…» Голос срывается на статику.

Оружие? Да любое, что найдёшь. Автомат плюётся горячей латунью прямо в живот существу с лицом, наполовину слизким, наполовину — человеческим. Нож впивается между рёбер с хрустом ломающегося карандаша. Но их больше. Всегда больше.

Ты спотыкаешься о пробитый шлем — внутри ещё тёплая каша из костей и формы с нашивкой «Безопасность». На стене мазки крови ведут к двери с надписью «Лаборатория 3». За ней — тишина. Такая, от которой сводит челюсть.

Автобус посреди улицы — не укрытие, а ловушка. Стекло трещит под ударами, но ты уже на крыше, и мушка танцует перед глазами очередного урода. Выстрел. Ещё один. Патроны кончаются быстрее, чем ответы на вопросы: кто их создал? Почему они так пахнут мокрым мясом?

Иногда кажется, что объект дышит — стены пульсируют, провода шевелятся как щупальца. А потом включается сирена, и всё начинается сначала…