Enigma

Ты никогда не держал в руках этот диск. Даже если бы попробовал, скользкая упаковка выскользнула бы из пальцев — как сама игра, ускользнувшая от внимания мира. 1998 год. Кое-что шепчется о ней в узких кругах: треск виниловой пластинки за спиной, запах старых книг, пропитанных пылью храмов…

Три пары глаз смотрят на тебя со старой обложки. Англичанин с потертым блокнотом — его ладони исцарапаны обломками скал. Японец, замерший перед древним текстом — ты чувствуешь, как его дыхание замедляется, когда чернила на пергаменте начинают пульсировать. Американец… его фонарь выхватывает из темноты не то символы, не то чьи-то зубы.

Ты идешь по коридорам, где камера ловит тебя врасплох — резкий поворот, и вот уже тени слизывают контуры дверей. Здесь нет монстров. Только тиканье механизмов, которые ждали тебя тысячелетия. Пальцы нащупывают выступ на стене — теплый, как живой…

А потом эти головоломки. Они не щелкаются как орехи. Каждая — кусок мяса, который приходится отрывать зубами. Сначала кажется: просто сопоставить знаки. Но через час ты вцепляешься в волосы, потому что ответ был в скрипе двери, в том самом моменте, когда свет из окна падал под углом 45 градусов…

Почему это до сих пор жжет? Может, потому что здесь нет подсказок. Нет снисхождения. Только ты и древний ужас перед тем, что кто-то спрятал это не для людей…