Frontier - TRS

Ты затягиваешь ремень бронежилета, чувствуя, как холодный нейлон впивается в кожу. Лаборатория дышит – гул вентиляции смешивается с далекими выстрелами. Повстанцы уже здесь. Твои мышцы помнят каждое движение: прицел, спуск, перекат за угол. Но сегодня все иначе... Процедурная генерация перекраивает коридоры, словно живой организм – никогда не угадаешь, где вспыхнет засада или застонет раненый заложник.

Они называют тебя инструментом. Идеальным клоном. Но разве инструмент слышит, как пахнет гарью из вентиляции? Как скрипят под сапогами осколки битого стекла? Ты не просто защищаешь бетон и сталь – внутри этих стен бьется что-то хрупкое: данные, люди, может быть, остатки совести.

Век близится к концу, а элита пьет вино из кристальных бокалов где-то за герметичными шлюзами. Их бессмертие пахнет химией и горелой плотью тех, кто роет землю внизу. Ты видел кадры с поверхности – кислотные дожди разъедают крыши трущоб, как старая краска... А теперь эти люди пришли с мстительным огнем в руках.

Повстанцы шепчутся за дверьми. Их дыхание неровное – страх или адреналин? Ты мог бы рассказать им о тихом ужасе лабораторных камер, где выращивают таких как ты... Но протокол не предусматривает диалогов. Только свинец и хруст костей под прикладом.

Иногда между боями ловишь себя на мысли: что тяжелее – вес пулемета или взгляд последнего заложника, которого тащишь к эвакопункту? Его пальцы впиваются в твое предплечье слишком сильно для благодарности...