Death to Spies 3

Холодный металл кобуры впивается в ребра, когда прижимаешься к стене. Вентиляционная решетка скрипит натужно, будто легкие старика — ты пролезешь, но оставишь на ржавых краях лоскуты кожи. Здесь нет героев, только тени с грифом «совершенно секретно».

Ты — Семен Строгов. Вчерашний кабинет пахнет дезинфекцией и страхом, а сегодня тебя уже укладывают на линолеум допросной. Никто не кричит «изменник», но иголки под ногтями — вопрос времени. Рассказываешь. Каждое слово — гвоздь в крышку гроба: операция в Лондоне, где дождь стирал следы, лаборатория в Неваде с пороховым запахом распада...

Шведский дипломат? Да, был такой. Его пальцы дрожали, когда он подписывал признание — чернила расплывались, как кровь на снегу. Ты не спрашивал, виновен ли он.

Игра не спрашивает, готов ли ты. Пол скрипит под сапогами охранника — один неверный шаг, и тревога разорвет тишину колокольным набатом. Пулемет? Смешно. Твои инструменты — тень, проволочная петля и терпение хирурга, вскрывающего труп.

Атомные секреты Америки пахнут жженым кофе и порохом. Ты идешь по кабельным тоннелям, где сырость липнет к коже... или это пот? Ловушка захлопнется через три минуты — успеешь ли?

Здесь нет выборов. Только приказ и холодный расчет. Но иногда — очень редко — в темноте слышится вздох: а что, если...