The Briefcase

Темнота впитывает звук шагов, как губка — воду. Ты заходишь внутрь, и сразу понимаешь: здесь что-то не так. Не просто тихо — неестественно пусто, будто воздух выкачали вместе с людьми. Стены шепчут скрипом фанеры под ботинками, а где-то вдалеке трещит проводка, словно кости ломают.

Чемодан ждет. Ты не знаешь, что внутри, но чувствуешь — это важно. Ключи звенят в карманах мертвецов, двери скрипят на петлях, которым давно нужна смазка. Подойдешь к шкафу — палец наткнется на зазубрину, а из щели потянет затхлостью старой бумаги.

Ты не один. Что-то двигается за спиной, когда ты не смотришь. То ли тень за углом мелькнет, то ли свет моргнет — и на секунду в коридоре окажется чуть больше теней, чем должно быть... Спрячешься между ящиков, прижмешься к холодному металлу стеллажа — и услышишь, как оно дышит. Нет, не оно. ОН.

А потом найдешь чемодан. И все изменится.

Сможешь ли ты уйти? Или станешь еще одной пропавшей строчкой в отчете?