Marine Sharpshooter

Песок скрипит на зубах, а солнце давит на веки — но ты не можешь пошевелиться. Даже дыхание кажется предательством, когда в двухстах метрах патруль переминается с ноги на ногу. Один выстрел. Всего один. Но если промажешь, следующий звук — уже не свист пули, а хруст твоих ребер под прикладом...

Тысячи тонн бетона и стали разлетятся в пыль, если не остановить их сейчас. Ты знаешь это. Они — нет. Их предводитель смеется где-то за толщей стен, не подозревая, что его смех уже отмерен — тиком секундомера в твоей голове.

Где-то между Афганистаном и Чечней остались пятна пота на прикладе. Где-то в джунглях Тихого океана — комары, впившиеся в шею, пока ты считал секунды между порывами ветра. Напарник бормочет что-то в рацию, но ты не слышишь: только стук собственной крови в висках и едва уловимый щелчок затвора...

Десять миссий. Десять гвоздей в крышку этого гроба. Три локации — но каждая будто выжжена на сетчатке: вот мерцающий маревом аэропорт, вот ледяные пещеры с эхом шагов, вот пальмы, хлещущие по лицу как плети...

А винтовка? Она становится частью тела. Чувствуешь, как ствол тяжелеет после пятого часа в засаде? Как палец немеет на спуске, но оторвать его нельзя — ведь этот миг больше не повторится?

Сколько раз ты умрешь, прежде чем поймешь: здесь нет автозагрузки. Только ты, они... и та единственная пуля, которая все изменит. Или не изменит ничего...