Sunny Hillride

Двигатель хрипит, бензобак подвывает пустотой — а впереди еще полкарты. Ты жмешь на газ, но эта развалюха больше похожа на груду металла с привязанным к крыше зоопарком: чемоданы скрипят, лодка хлопает по ветру, а попугай в клетке давно перестал возмущаться.

Каждый холм — пинок под дых. Машина взлетает, на мгновение замирает в воздухе, и ты уже знаешь: сейчас или трюк, или потерянный багаж. А может, и то и другое. Колеса цепляются за землю с глухим ударом — сумки съезжают, монетки звенят под колесами.

Топливо — как песок в кулаке. Канистры попадаются редко, но их ржавый запах слаще дорогого парфюма. Подберешь одну — выдохнешь. Пропустишь — двигатель захлебнется через три поворота...

Здесь не надо обгонять. Не надо спешить. Просто едь. Но попробуй удержать этот хаос на колесах: чтобы и лодка не сдулась, и попугай не сбежал, и бензин не кончился посреди зимнего поля.

Четыре мира — четыре способа разбиться. Пустыня выжигает резину, лесные кочки подбрасывают так, что зубы стучат, а снег слепит глаза. А потом бесконечность: алгоритм плетет трассу, а ты гадаешь, хватит ли тебя на следующий поворот...