Webbed

Ты чувствуешь, как дрожат лапки от напряжения, когда крошечное тельце цепляется за каменный выступ — один неверный рывок, и сорвешься вниз, где ждут острые, чем бритва, листья. Ветер шепчет что-то на забытом языке насекомых, а где-то выше, за густой пеленой паутины, слышится знакомый стук — это он, запертый в клетке из веток.

Попробуй проползти по капле росы, которая вот-вот сорвется. Или сплести мост из шелка — нить тянется липкой дрожью, прилипает к камням с мокрым чавканьем. Здесь все хочет тебя съесть: муравьи с броней из хитина, цветы, пахнущие гниющим мясом… А еще эта птица — ее тень накрывает все, как одеяло из тьмы.

Ты запомнишь запах плесени в подземных туннелях, где светятся грибы-обманщики. Услышишь, как тараканы скребутся о дерево в ритме танца — если подстроишься, может, помогут. Или нет.

Иногда мир будто сжимается до размера паутинки между пальцами — и тогда ты летишь вверх по собственной нити, сердце колотится где-то в головогруди. А потом снова ползёшь через трущобы из старых газет, где буквы расползаются от сырости…

Кто сказал, что спасти любимого — это просто?