Conquest Dark

Ты просыпаешься в мире, где воздух пахнет гарью и старыми костями. Двести тридцать семь лет — ровно столько прошло с тех пор, как Черная Планета разорвала небо, а теперь ее детище ползает по земле, шепча твоим нервам на языке ржавых лезвий.

Легионы мертвых? Давно стали пейзажем. Боги? Сброшены с небес, и теперь их плоть гниет в подземельях. А древние... о, они просто потягиваются после долгого сна. Ты чувствуешь их дыхание — липкое, как смола, — когда выбираешь Темный Ритуал.

Каждый забег — это глоток адреналина сквозь зубы. Начинаешь голым, с парой зазубренных воспоминаний (меч? заклинание? кулаки?), но уже через десять минут твои руки дрожат от переизбытка силы. Оружие ломается о ребра монстров, броня впивается в кожу осколками былых побед... а вокруг — волны существ, чьи глаза горят, как угли в пепле.

Руины королевств хрустят под сапогами. Здесь все слишком настоящее: кровь на губах, хрип смеющихся демонов, холод металла между пальцами. Выбираешь класс — и тут же понимаешь, что это не профессия, а судьба. Варвар Льва рвет плоть с костей голыми руками? Хранитель Клятвы шепчет слова, от которых трескается камень? Или Аколит Куу... ну, лучше не спрашивать, чем он питается.

Собираешь себя по кускам: вот кольцо, вырванное из глазницы великана, вот плащ из кожи падшего ангела... А потом — снова в бой, пока пальцы не онемеют от ударов, а экран не побелеет от вспышек заклятий.

Ты ведь знаешь, чем это закончится? Нет? Вот и хорошо...