Icon Of Hell

Просыпаешься от скрипа — не поймешь, дверь это или чьи-то зубы. В квартире пахнет сыростью и перегаром, но окно закрыто. На лестничной клетке стены пульсируют, как горло перед рвотой... а дальше только коридоры. Одинаковые. Бесконечные.

Патроны находят в ящиках с погнутыми гвоздями — три-четыре штуки, липкие от чего-то темного. Хватит ли, если за углом задышит та тень? Лучше спрятаться. Или бежать. Но ноги вязнут, будто в паутине, хотя вокруг лишь пыль да облупившаяся краска.

Записки попадаются между бутылками: дрожащие буквы рассказывают о тебе же. Ты пил, чтобы не слышать этот шепот за стеной... а теперь он внутри черепа. Холод рукоятки ножа успокаивает, пока не понимаешь — лезвие уже покрыто царапинами. От чего?

Иногда коридор резко обрывается тупиком, которого минуту назад не было. Иногда из темноты выскальзывает что-то с слишком длинными пальцами. Стреляешь наугад, и эхо смеется в ответ. А потом снова тишина... пока не услышишь собственное сердце.

Ты знаешь, что где-то есть выход. Но что страшнее: найти его или осознать, что это очередная дверь в тот же самый коридор?