Guardians Of Rings

Песок скрипит на зубах, когда ты впервые очнешься посреди разрушенной пустыни — пульс в висках сливается с гулом перегретого воздуха. В кармане лишь ржавый кинжал да три монеты, от которых пахнет чужим потом. Это все, что осталось у Бека... если только не считать странного шрама на запястье, мерцающего при лунном свете.

Шестнадцать колец. Они ждут — зарытые в пепел средневековой деревни, спрятанные среди ледяных трещин Исландии, замурованные в стены Золотого храма с его ладановым дымом. Каждое обжигает ладонь по-разному: одно звенит, как разбитое стекло, другое липнет к коже, словно теплая кровь.

Торговцы? Их можно пересчитать по пальцам. Один пахнет прогорклым маслом и продает луки из желтого дерева — стрелы свистят по-особенному, если перед выстрелом задержать дыхание. Другой, с лицом в оспинах, шепотом предлагает «что-то поинтереснее железа»... но после такой сделки неделю снится черный песок под ногтями.

А потом — битвы. Носороги бьют так, что ребра трещат даже сквозь доспехи; лучники в развалинах кладбища целятся между пластин лат, тупой удар — и вот ты уже хрипишь, захлебываясь собственным смехом, потому что смерть здесь пахнет мокрым мхом и медью.

Магия? Она не для красоты. Ледяные осколки впиваются в глаза противника с хрустом ломающихся сосулек; огненный шар оставляет после себя сладковатый запах горелого мяса... если промажешь — пахнуть будешь ты.

Портал хлопает, как мокрая простыня на ветру — шаг в сторону, и вот ты уже в Пустой деревне, где ветер воет в пустых кувшинах. А может, проще оседлать лошадь? Грива колется о пальцы, когда несёшься прочь от погони... но иногда копыта скользят на мерзлой земле, и тогда мир опрокидывается вместе с тобой.

Кольца зовут. Ты чувствуешь их даже во сне — шепот в костях, тягучий и назойливый...