The Life of a Magical Circle

Ты катишься. Просто катишься, чувствуя, как гравитация цепляется за края твоего круглого тела. Пол скользит под тобой — то холодный мрамор, то липкая смола, — а где-то в темноте шепчет голос. Он не объясняет правил. Только намекает: *собери их, если осмелишься*.

Маленькие кружки мерцают, как капли ртути. Одни обжигают пальцы статическим зарядом, другие оставляют послевкусие горького миндаля. Ты хватаешь их — и вдруг стена перед тобой растворяется в шелесте пергамента. Или наоборот: пол проваливается, заставляя кожу покрываться мурашками от свободного падения...

Рассказчик смеется. Нет, не смеется — *дышит* тебе в затылок, когда ты замираешь перед пропастью. «Почему ты все еще здесь?» — спрашивает он, и ты ловишь себя на том, что ищешь ответ в узорах трещин на потолке.

Препятствия здесь живые. Они дышат. Иногда — буквально: шипы внезапно вздуваются, как волдыри, а платформы пульсируют в ритме чьего-то далекого сердца. Ты учишься слушать этот ритм. Пропускаешь удар — и проваливаешься в беззвучный вакуум между уровнями...

А эти чертовы кружки! Одни прилипают к тебе, как раскаленный воск, другие отскакивают с хрустом ломающихся костей. Ты собираешь их не для очков — ты кормишь ими мир вокруг. И мир меняется: то разворачивается в паутину мостов из света, то сжимается до тесного коридора, где стены шепчут твои прошлые ошибки...

Конец? Его нет. Есть только голос, который становится тише с каждым шагом. Или громче? Ты уже не уверен — может быть, это твой собственный голос эхом отражается от стен...