9th Company: Roots Of Terror

Песок хрустит на зубах, а ветер с гор несет запах пороха и горящей кожи. Ты помнишь эти глаза — молодые, с расширенными зрачками от адреналина, когда вчерашние мальчишки учатся убивать под палящим узбекским солнцем. Ферганская долина не прощает ошибок: здесь либо ты сломаешься на первом же марш-броске, либо научишься чувствовать пули спиной...

Двенадцать квадратных километров ада. Высота 3234 — цифры, которые въедаются в память, как осколок. Два дня без сна, когда каждый выстрел моджахедов отдается в висках тупой болью, а раненые прикусывают ремни, чтобы не выдать позицию криком. Шесть погибших. Двадцать восемь искалеченных тел... но они держались. Как держишься ты сейчас, перебирая в кармане медальон с потрескавшейся краской — единственное, что осталось от того парня из разведвзвода.

Выбираешь: быстрый удар по караванной тропе или многочасовой кошмар в ущелье Панджшер? Здесь нет правильных решений — только последствия. Твой сержант хрипит в рацию, пока ты считаешь патроны: три рожка на десять бойцов. А в наушниках — мертвые щелчки эфира...

Восемьдесят типов солдат, и каждый — не просто иконка в интерфейсе. Этот худой снайпер дрожит после контузии, но все равно накрывает пулеметное гнездо. Тот гренадер с шрамом на щеке — единственный, кто умеет варить тушенку так, что пахнет почти как дома. Прокачиваешь их не через сухие цифры, а через грязь траншей и внезапные атаки в предрассветном тумане.

Нелинейность? Попробуй объяснить это парням, которые копошатся в окопе под артобстрелом. Ты можешь бросить все силы на штурм кишлака... или обнаружить слишком поздно, что в спину уже бьют "стингеры". А эти чертовы бонусы за боевой дух — не абстрактные плюсы к статистике, а краткие моменты передышки, когда кто-то достает гармошку с пробитым корпусом...