Close Quarters Conflict

Ты просыпаешься в потном вагоне поезда, где пахнет смазкой и порохом. Темно. Кто-то рядом ковыряет ножом царапину на прикладе — скрип лезвия по металлу режет зубы. Это не армия. Здесь нет флагов, только контракты и цифры на счету.

2006 год. Darkrock вбрасывает наемников на рынок, как дешевую нефть. Венесуэла — первый полигон. Помнишь этих дипломатов в глянцевых костюмах? Они платят, чтобы ты вынес правительство из дворца, как мешки с мусором. А потом Lubriconn сливает тебя же, когда их танкеры начинают качать черное золото без помех...

Выбираешь класс — и сразу понимаешь: разведчик чует ложь по тому, как у человека дрожат пальцы на спусковом крючке. Взрывотехник собирает детонаторы с любовью садовника, который копается в грядках. Здесь каждый навык — это не умение, а привычка тела. Ты научишься спать под грохот пулеметов, а кофе будешь пить с привкусом бензина...

Карты — это не локации, а следы чужой жадности: офисы с разбитыми мониторами (кто-то спешил уничтожить документы), нефтяные вышки, где ветер воет в трубах, как раненый зверь. Даже тир здесь не для тренировки — ты проверяешь, не заклинило ли ствол после вчерашнего песка в механизме...

А потом будет Африка. Или Ближний Восток. Где-то там дети смеются над мухой в паутине, пока ты считаешь патроны перед штурмом. Но какая разница? Война пахнет одинаково — гарью и деньгами.