Succubus Sessions: Mami Mamiya's Sweet Slice of Hell

Горячий асфальт Акихабары липнет к подошвам, а неоновые вывески режут глаза — будто кто-то тычет в зрачки раскаленными спицами. Коичи шагает сквозь толпу, и каждый случайный толчок локтем напоминает: он здесь лишний. Кошелек пуст, но в кармане жжет другое — смятый чек об увольнении.

Магазины плюются на него диссонансом: слащавый аромат ванильного попкорна, вонь перегретой электроники, металлический привкус голода на языке. В углу комиксного ларька старик с татуировкой единорога на шее что-то бормочет про редкое издание. Его пальцы дрожат над пластиковой упаковкой, как будто внутри не манга, а последняя граната.

Ты задерживаешь дыхание, когда мимо пролетает девчонка в костюме лисы — ее хвост пахнет дешевым акрилом и энергетиками. Она смеется слишком громко, и этот смех оседает где-то под ребрами холодной монетой.

А потом слухи. Шепоток из уст в уста, липкий, как пот на спине после душного вагона метро: «Там... такое увидишь, что реальность потом покажется черно-белой». Говорят, вход за третьим вендинговым аппаратом с левой стороны. Там, где треснутая плитка складывается в узор, похожий на усмешку.

Коичи теребит манжету рубашки — ткань уже протерлась до дыр. Он знает: это либо глупость, либо... Ну разве не любопытно? Все равно терять нечего. Кроме, может быть, последних остатков здравомыслия.