Airborne Troops: Countdown to D-Day

Ты чувствуешь, как холщовый шелест парашюта цепляется за ребра ночного ветра. Это не прыжок — это падение в темноту, где каждый вдох пахнет сыростью подвалов и пороховой гарью. Джон Уэлш? Просто тень с гаечным ключом в кармане и молитвой, застрявшей между зубов.

Оверлорд начинается без тебя. Ты — запятая в его предложении.

Мощеные улицы липнут к подошвам, как старая кровь. Скрип половиц — не звук, а ожог на шее. Немецкие голоса за углом — горячие иглы под кожу. Ты выбираешь: прижать лезвие к горлу Фрица или раствориться в стене, став еще одной трещиной в штукатурке...

Здесь победа — это не взрывы, а тишина между шагами часового. Глушитель шепчет громче крика. Булавка открывает двери лучше лома. А эти бетонные когти штабов? Их брюхо набито бумагами, которые пахнут чернилами и страхом.

Ты сплетаешь маршруты из теней, как паук, но твоя паутина — из проволоки и обрывков радиоперехватов. Французский шепот с чердаков обжигает ухо: *помоги*. Или это ветер?

Забудь про прицелы. Здесь пуля — последний аргумент дурака. Ты расставляешь капканы из мусора и нервов, превращаешь противника в союзника — его же винтовкой, его же гранатой...

А потом ждешь. Пока пальцы сами не начнут дрожать от близкого грома десанта на пляжах. Или это твое сердце бьется так громко?