10,000 Bullets

Кожа на пальцах трещит от сжатия рукояти, а в висках пульсирует ритм — не знаешь, то ли это сердцебиение, то ли обратный отсчет до следующей перестрелки. Ты — спусковой крючок в человеческой оболочке, и мир вокруг застывает по твоей прихоти. Пули плывут сквозь воздух, как пьяные шмели, оставляя за собой шлейф пороха и горячего металла.

Каждый выстрел отдается в челюсти. Каждый рикошет царапает барабанные перепонки. Ты помнишь запах крови на мраморном полу казино? Сладковатый, с примесью дорогого коньяка и латунной гильзы под языком...

Здесь нет правил, только хореография хаоса. Один шаг влево — и дробовик превращает чью-то грудную клетку в мокрую палитру. Вправо — и стеклянная витрина рассыпается алмазным дождем, пока ты скользишь по ней, как по льду.

Почему мафиози всегда носят кожаную обувь? Скрип подошвы по паркету выдает их раньше, чем они успевают достать бернетты.

Сценарии ветвятся, как трещины на пуленепробиваемом стекле: спасти сообщника или бросить его гнить в переулке? Довериться шепоту кольта или холодному расчету снайперской винтовки? Даже музыка здесь лжет — трубы обещают славу, но струны уже тянут тебя вниз, туда, где тени длиннее жизни...

Ты чувствовал когда-нибудь вес револьвера с одним патроном в барабане? Это как держать собственную судьбу на ладони — тяжелее, чем кажется.