DROS

Липкий комок слизи с глазами, как мокрый изюм, и человек с лицом, напоминающим старую перчатку — вот ваш дуэт. Он хрипит, когда дышит. Она булькает, двигаясь. Вместе они карабкаются вверх по железным кишкам башни, где пар смешивается с запахом масла и чего-то... сладковато-гнилого.

Ты будешь переключаться между ними: то сжимаешься в темный угол, чувствуя, как стены облипают твое студенистое тело, то выстреливаешь из ржавого револьвера, от которого ломит запястье. А потом — пауза. Тишина, если не считать скрипа шестеренок где-то за стеной.

Кто-то шепчет в вентиляции. Кто-то смеется. Здесь каждый поворот — это история, зашифрованная в пятнах ржавчины или в трещине на витрине с чучелом летучей рыбы. Ты собираешь их по кусочкам: дневник капитана с дрожащими буквами (чернила пахнут можжевельником), обрывки афиш с цирком-призраком...

А еще — головоломки. Металлические, как зубчатая коробка, которая не открывается, пока не поймешь: тут нужны две пары рук. Одни — чтобы дернуть рычаг. Другие — чтобы просочиться внутрь и нажать изнанку мира.

Ты точно уверен, что хочешь знать, что связывает этих двоих? Может, лучше просто слушать, как капитан бормочет во сне, а дрос подражает ему пузырями...