No One Lives Forever

Кожа перчаток чуть скрипит, когда перезаряжаешь пистолет с глушителем — звук, который тут же тонет в гуле вентиляторов где-то за стеной. Ты идешь по коридору, прижимаясь к холодным металлическим панелям, и чувствуешь, как капли конденсата с потолка падают за воротник. Шпионка? Да. Но больше — кошка на раскаленной крыше, где каждый шаг может сорвать маскировку.

Шестидесятые. Мир пахнет сигаретным дымом и бензином, а враги носят костюмы цвета мартини. Твоя миссия — не просто стрелять. Прыгнуть с парашютом в кромешную тьму, пока лайнер разваливается в небе? Легко. Ускользнуть от акулы, ощущая, как вода сжимает грудную клетку? Будни. Здесь даже тишина работает на тебя: арбалетная стрела вонзается в горло часового с хлюпающим звуком спелого фрукта...

Оружие — это не просто стволы. АК-47 гремит, как поезд, а М79 оставляет после себя теплый запах серы и разорванные тела. Но иногда лучше нож: он не подведет, когда пальцы уже скользят от крови.

А потом — внезапно — мотоцикл. Ветер бьет в лицо, вырывает дыхание, а за спиной кричат те, кто не успел понять, что ты уже далеко... Или снегоход, ревущий по снежной пустыне, где каждый сугроб может скрывать замерзший труп.

Ты думаешь, многопользовательская схватка даст передышку? Шестнадцать человек на карте — это шестнадцать способов умереть. "Добрые против Злых" — смешно звучит, когда кто-то стреляет тебе в спину из гранатомета...