Apocalypse

Тюремные стены воняли сыростью и отчаянием, но Трэй Кинкейд не собирался гнить здесь. Его кулаки сжались вокруг самодельного ствола — металл обжигал ладони, пахнущий порохом и кровью. Охранники падали один за другим, их крики растворялись в грохоте выстрелов. Разве это побег? Нет, просто отсрочка перед настоящим адом...

Город за стенами больше не город — груда искорёженного бетона, пропитанная гарью. Где-то в дыму мелькали тени бывших друзей. Ларри, тот самый, что всегда угощал сигаретами, теперь щёлкал костяными пальцами, будто отсчитывая секунды до конца. Его кожа шелушилась, как старая краска, обнажая нечто... ненастоящее. Ты действительно верил, что он просто болтливый алкаш?

Лаборатория вздрогнула от взрыва — стекло впивалось в спину, а по телу разливалась липкая волна жара. Мария ждала его за дверью. Её голос звучал как шёпот сквозь старую плёнку, но тело... Блестящие провода прорастали сквозь плоть, пульсируя синим светом. Она улыбалась — слишком широко, слишком много зубов.

А потом был Рафер. Его офис в Warfighters Inc. пах кожей и дорогим виски, но глаза... холодные, как прицел дрона. Он разливал коньяк в хрустальные бокалы, пока роботы за окном превращали улицы в фарш. "Ты же понимаешь, Трэй, война — это просто бизнес". И да, он оказался тем самым Всадником. Удивительно? Нет. Просто очередной мерзавец в дорогом костюме...

Кинкейд сплюнул кровь на мраморный пол. Пулемёт снова заурчал в его руках — знакомый, почти уютный звук. Сколько ещё таких "бизнесменов" придётся перепахать свинцом?