Шрек Навсегда

Болото пахнет тиной и жареным луком — Шрек устал от этого. От толп, от автографов, от вечного праздника, который впивается в кожу как заноза. Даже Фиона теперь не улыбается, а щурится, будто солнце слепит… А может, это он сам стал слишком ярким?

Румпельштильцхен шепчет на ухо, и слова липнут, как варенье к пальцам. Один день без славы — и королевство твое. Разве не просто? Ты же помнишь, каково это — ломать кости без оглядки, чувствовать, как земля дрожит под тяжестью твоих шагов…

Выбираешь: Шрек — грубая сила с привкусом грозы, его прыжок оставляет вмятины на земле. Фиона — гибкая, резкая, ее удары пахнут мятой и яростью. Ослик бьет копытами так, что в ушах звенит, а Кот в сапогах? Его клинок свистит, разрезая воздух на ломтики.

Меняешь их как перчатки — вернее, как грязные тряпки после драки. Враги не понимают тебя. Они кричат, машут вилами, но разве их страх пахнет иначе, чем раньше? Крестьяне с потными ладонями, лучники с дрожащими пальцами… Ты идешь сквозь них, а их броня скрипит, будто ржавые двери.

Где-то за спиной Фиона хмурится — ты снова выбрал кота вместо нее. Но разве дело в этом? Здесь важно только одно: почувствовать вес кулака, услышать хруст веток под сапогами… Или ты уже забыл вкус настоящего хаоса?