The Misadventures of P.B. Winterbottom

Черно-белый мир обнимает тебя, как старый кинопроектор — мерцающий, с царапинами на пленке. Ты не играешь, а продираешься сквозь слои времени, где воздух пахнет жжёной плёнкой и корицей из пекарни за углом...

Пироги. Их крошащиеся бока манят, как запретный плод. Но чтобы дотянуться, придётся размножиться — буквально. Один Уинтерботтом бессилен против законов физики, а вот десяток его копий, застывших в нелепых позах? Это уже оружие.

Ты наступишь на собственное плечо, чтобы перепрыгнуть пропасть. Раздавишь прошлую версию себя рычагом — просто чтобы подержать дверь открытой. Здесь каждый пирог оплачен парадоксом: хруст теста смешивается со скрипом шестерёнок в сломанных часах...

Город дышит в такт твоим ошибкам. Тени на стенах шепчут подсказки, но ты их не расслышишь — слишком занят тем, что ловишь момент, когда клон застынет в прыжке, превратившись в живую ступеньку.

А потом — внезапно — уровень потребует не логики, а ритма: три шага влево, удар тростью по клавише пианино, пять клонов-акробатов в свободном падении... Провалишься? Время отмотает назад, но на кончиках пальцев останется липкий след от вишнёвой начинки.

Кто сказал, что путешествия во времени — это про величие? Здесь ты будешь падать лицом в муку, спотыкаться о собственные тени и слышать, как где-то за кадром смеётся пирог...