Juiced 2 Hot Import Nights

Глубокий вдох — и ты уже в кресле, пальцы сжимают руль, а под капотом что-то урчит, будто голодный зверь. Город ночью не спит, он дышит выхлопами и неоновым светом... Ты просто взял первую попавшуюся тачку, но через час она уже не та — кузов в полосах аэрографии, как шрамы после хорошей драки.

А эти повороты... Лондонские туманы цепляются за стекло, римские мостовые бьют по подвеске, а токийские тоннели глотают тебя целиком. Ты помнишь, как резина визжала на мокром асфальте Сиднея?

ДНК-цепочка твоего стиля вождения — странная штука. Она кривится от каждого резкого обгона, пульсирует, когда ты жмешь на закись. Кто-то назовет это репутацией, но чувствуешь ты ее кожей: вот здесь ты слишком агрессивен, а тут — расчетлив, как хирург с гаечным ключом.

Разбитые фары сверкают осколками, двери вмятываются с хрустом хрусталя... но машина все равно несется вперед. Физика повреждений — просто украшение, да. Зато какое: металл мнется так, будто ему больно.

Выбираешь лицо пилота — может, добавить шрам для солидности? Или пусть будет девушка в косухе, которая ругается сквозь гул двигателя... Одежда, поза, даже то, как он держит руль — все это твое.

А потом — мультиплеер. Восемь таких же одержимых скоростью. Кто-то уже кричит в микрофон после первого круга... Ты улыбаешься. Ведь знаешь: через пару минут они будут разглядывать твою тачку с завистью.