Lost Islands

Просыпаешься на песке — вязком, солоноватом, будто язык после долгого сна. В ушах шум прибоя, но что-то не так: волны бьются о берег с неестественной ритмичностью, словно кто-то переворачивает страницы гигантской книги.

Первое, что чувствуешь — не страх. Голод. Живот сжимается в тугой узел, а пальцы сами тянутся к кустам с ягодами, похожими на слепые глаза. Они кислые, с горчинкой, но ты жуешь жадно, пока слюна не разъедает губы.

Ночь здесь наступает внезапно. Небо гаснет за несколько минут, и тогда из-под земли выползают они: костяные пальцы царапают камни, пустые глазницы ловят каждый твой шаг. Убежище — не роскошь. Первая хижина из коряг и лиан пахнет смолой и сыростью, но хотя бы скрывает тепло тела...

Остров обманывает. За пальмовыми рощами — пещеры, где воздух густой от плесени. В глубине — сундуки с железом, которое холоднее льда. Топор тут не просто инструмент — продолжение руки. Ударишь по дереву, и эхо разносится далеко-далеко... будто кто-то слушает.

А еще есть другие. Игроки? Соперники? Их следы находят утром: потрескавшиеся факелы, обрывки кожи на шипах. Иногда слышишь смех за спиной — но оборачиваешься слишком поздно.

Сезоны меняются незаметно: однажды просыпаешься, а трава стала хрустящей подошвой. Зимой скелеты двигаются медленнее — их кости скрипят, как старые двери...

Главная загадка не в том, как убить босса (его дыхание пахнет серой и мокрым пеплом). А в том, почему ты все еще хочешь уйти отсюда — когда каждый новый день оставляет на теле синяки-воспоминания...