187 Ride or Die

Город дышит бензином и порохом. Ты чувствуешь его пульс через вибрацию руля — этот зверь под капотом рвется на свободу, но ты держишь его на коротком поводке. Пока.

Кровь в жилах густеет от воя сирен, а в зеркале заднего вида — только вспышки выстрелов да искаженные гримасы тех, кто не успел увернуться. Ты не гонщик. Ты хищник, а асфальт — твоя охотничья тропа.

Попробуй ускориться на повороте, когда дробь пуль крошит стекло и горячая медь застревает между зубов. Или замедлиться — но тогда в нос ударит гарь горящей резины, а в спину упрется холодок прицела.

Машина — твое второе сердце. Оно стучит глушителем, плюется маслом и шепчет: *еще быстрее*. Каждый царапина на двери — не дефект, а автограф судьбы. Хочешь добавить свой?

Тут не делят на победы и поражения. Только на живых и тех, кто уже стал пятном на шоссе. Даже ветер здесь не просто дует — он свистит сквозь пробоины в кузове, напоминая: следующий выстрел может быть последним.

Ты возьмешь пассажира? Его дрожащие пальцы будут перезаряжать обойму, пока твои сжимают руль так, будто от этого зависит закон всемирного тяготения. А может, предпочтешь лететь в пустоту один — чтобы никто не видел, как твои губы шевелятся в такт счетчику оборотов...

Здесь правила пишутся свинцом и стираются кровью. Ты готов перевернуть очередную страницу?