Tex-Mechs

Кабина дрожит, как старая стиральная машина, когда шасси врезается в высохшую корку грунта. Ты не пилотируешь мех — ты вростаешь в него, чувствуешь каждый стук гидравлики в позвонках, каждый скрежет перегруженных сервоприводов. Это не фермерская техника. Это твои новые мускулы, обтянутые броней из переплавленных комбайнов...

Запах гари и машинного масла въедается в лёгкие. На панели — три рычага: один холодный (металл липнет к пальцам), второй обгоревший по краям, третий... третий пахнет бензином и чем-то кислым. Выбор прост: стрелять, жечь или кромсать.

А вокруг — они.

Шуршат. Скребутся. Ломятся сквозь ржавые ограждения бывших пастбищ. Их панцири потрескивают под твоими колёсами, но их слишком много. Всегда слишком много. Солдаты с жвалами, способными распороть сталь. Роевые рабочие, залипающие на стёкла кабины липкими лапами. И те... другие. Те, что прячутся в каньонах, отращивая что-то неправильное под хитиновыми пластинами.

Ты давишь педаль, и огонь выплёвывается из сопел — на секунду воздух становится густым, как сироп. Жуки взрываются, как перезревшие плоды, но их сок не пахнет растениями...

Кто-то кричит в рацию: «Удержите сектор!» Ты не отвечаешь — просто разворачиваешь меха боком и врезаешься в толпу на полном ходу. Металл воет, где-то внутри отрывается трос... А потом тишина. На три секунды. Пока не начинается следующий гудящий рой...

Новый Техас не прощает ошибок. Но разве у тебя есть выбор?