Lyric Sonata

Пальцы скользят по холодному экрану, оставляя за собой следы звуков — ты не играешь, ты прикасаешься к музыке, и она отвечает дрожью в запястье. Каждый взмах курсора рвет тишину, как ножницами: вот резкий аккорд, вот шепот полутонов… А что, если замереть? Тогда мир вокруг начнет пульсировать в такт твоему дыханию, черно-белые формы сжимаясь и расползаясь, будто бумага в воде.

Ты же чувствуешь, как ритм игры проникает под кожу? Иногда он стучит в висках, как метроном, иногда убегает вперед, спотыкаясь о собственные тени. Попробуй провести линию медленнее — и услышишь, как звуки тянутся, словно капли смолы… или быстрее — тогда они рассыплются стеклянным градом.

Здесь нет правил, только твое движение. Ты становишься дирижером этого странного оркестра: клавиши не нужны, ноты не важны. Важно лишь то, как дрожит воздух от твоего нетерпения, когда картинка на экране вдруг складывается в узор… а потом снова рассыпается.

И этот запах — воображаемый? — пыли от старых пластинок, горечи чернил… Он возникает ниоткуда, когда ты задерживаешься в особенно мрачной локации. Мир игры дышит на тебя пустотой, но пустотой живой: вот трещина на экране превращается в дорогу, вот силуэты вдали начинают напоминать чьи-то плечи…

Ты уверен, что управляешь игрой? Может быть, это она ведет тебя за руку через лабиринт собственных воспоминаний? В конце концов… разве не ты сам решаешь, когда история становится грустной, а когда — почти легкой?