NEKO ARENA

Песок хрустит под босыми ступнями, соленый ветер облизывает кожу — но кто здесь думает о пейзажах, когда по пальмовым аллеям носятся девушки с кошачьими ушами и стволами в руках? Их смех звенит, как гильзы на бетоне. Ты не сразу понимаешь, что это не пляжный волейбол: пули рикошетят от шезлонгов, а вместо мяча — гранаты с розовым дымом.

Они называют это войной. Ты назовешь иначе.

Двадцать видов оружия, и каждое оставляет на теле лишь легкий румянец — никакой крови, только запах пороха, смешанный с кокосовым маслом. Автомат прижимается к бедру, обтянутому кружевом. Дробовик отдает в плечо, но боль тут растворяется в гуле прибоя. Зачем броня, если твоя жизнь — это пара шелковых трусиков, застрявших где-то меж банановых листьев?

Ты идешь по следам: тут кто-то уронил обойму, там — обрывки колготок на кактусах. Ветер доносит аромат жареных креветок с пляжного кафе... или это пахнет горелая пудра? Не удивляйся, если найдешь карточку с полураздетой неко в сундуке с боеприпасами — местные привыкли совмещать приятное с летальным.

Они дерутся так, будто это танец: перекаты через барную стойку, шпагат между выстрелами. Ты пытаешься сосредоточиться на прицеле, но взгляд скользит по изгибам спины, по каплям пота на ключицах... Проклятье, опять кончились патроны. И трусики.

Где-то на этом острове прячется твоя последняя жизнь — может, в дупле ржавой пальмы? Или внутри разбитого джипа под слоем песка? Главное — не заглядываться на закат. Здесь красиво умирают только в прямом эфире.