Tex Murphy: The Pandora Directive

Сан-Франциско 2043 года пахнет перегоревшей электроникой и старым бетоном. Ветер с залива несет соленую сырость, но она не может перебить запах гари — будто город все еще дымится после войны, хотя прошло уже двадцать лет. Ты идешь по этим улицам, чувствуя под ногами трещины в асфальте, и понимаешь: мир сломался пополам. Мутанты прячутся в тени небоскребов, нормы строят новые стены. А между ними — ты.

Телефон звонит резко, как выстрел. Гордон Фицпатрик на другом конце провода говорит о пропавшем друге, но голос у него слишком ровный — будто он читает по бумажке. Ты соглашаешься помочь, хотя шестое чувство скребет под ребрами: это не просто поиски.

Первый труп находят через три дня. Потом второй. Каждый раз — холодный пот на спине, когда пальцы натыкаются на что-то липкое в темноте. Розуэлл всплывает сам собой — шепотки в барах, обрывки шифровок, военные грузовики у старого ангара. Кто-то очень не хочет, чтобы ты копал глубже. Но разве это остановит Теха Мерфи?

Каждый предмет здесь кричит без слов: потертая фотография с отпечатками чьих-то нервных пальцев, записка с дрожащими буквами, вздрагивающий свет неоновой вывески. Даже воздух густеет от лжи. Ты прикасаешься к стене — и она отвечает холодом стали.

А потом начинается самое интересное... если, конечно, считать "интересным" момент, когда понимаешь: за тобой следят. И это уже не паранойя — это факт.