The Spell Brigade

Ты сжимаешь посох в потных ладонях — где-то в темноте скрипят хитиновые панцири, а ветер доносит запах серы и перегоревшей магии. Четыре пары сапог вязнут в болотной жиже, четыре голоса сбиваются в шепот: «Жди... жди...»

Они нападают волнами. Сначала одиночные тени, потом — толпа, давящая грудью на щиты. Ты чувствуешь, как трещит ледяная броня товарища, как дрожит земля под ногами. Один промах — и вот уже кто-то кричит, хватаясь за обожженное плечо...

Здесь нельзя просто метать огненные шары. Твой морозный клинок должен расколоть врага ровно за секунду до того, как союзник швырнет молнию. Синхронность — или смерть. Потом смех у костра, когда трясущимися руками делите трофеи: а что, если попробовать скрестить ядовитый туман с порывом ветра?

Миры меняются как обои в дешевой гостинице: сегодня дубовые своды библиотек пахнут пылью и чернилами, завтра лабиринт из живых шипов царапает кожу. Боссы — не просто кучи здоровья, а головоломки из плоти и злобы. Попробуй угадать, когда дракону вздумается лизнуть тебя языком, раскаленным добела...

А потом — снова эти проклятые коридоры. Шепот за спиной: «Давай по-другому». Ты уже знаешь, что значит этот смешок. Кто-то достает свиток с запретными рунами, кто-то ковыряет в носу... И вот вы уже бежите сквозь адский дождь, смеясь над тем, как трещит кодекс магических законов.

Разве это просто «убить монстров»? Ты же помнишь тот вечер, когда Элина три раза подряд роняла посох от смеха. Или как Глеб выкрикивал «я король!» перед тем, как его съедал слизень...