Fallout: London

Ты проваливаешься в дождь. Не тот мелкий, что стучит по крышам Модстоуна — плотный, как свинцовая простыня, пропитанный гарью и запахом мокрого камня. Лондон здесь не просто руины, а живой труп: кирпичи шевелятся под пальцами, обнажая ржавые арматуры воспоминаний...

160 лет после взрывов, а аристократы все правят бал среди обломков Вестминстера. Ты не спаситель, не избранный — просто еще одно пятно на грязном стекле истории. Фракции тянут тебя за руки: одни шепчут о порядке, другие хрипят о свободе, но все пахнут кровью и старым виски.

90 часов? Может, 200. За углом каждого переулка — новый голос: то ли квест, то ли пуля в затылок. Ты идешь по мостовой, а под ногами хрустит битое стекло и кости крыс размером с терьера...

Оружие здесь — не просто стволы. Это куски истории: винтовки с прицелами из викторианских лорнетов, ножи, отлитые из расплавленных колоколов Сент-Мэри. Даже броня скрипит по-другому — словно доспехи рыцаря, забытые в угольной шахте.

А еще эти поселения... Ты не строишь — ты выгрызаешь куски жизни из бетона. Каждый восстановленный фонарь мерцает, как последний огонек в горле утопленника.

И главное: здесь нет пустыни. Нет бескрайнего неба. Только давящий туман, в котором даже дыхание ощущаешь на языке — соленое, с привкусом железа и чего-то... знакомого?

Сколько раз ты умрешь, прежде чем поймешь: это не мод. Это зеркало. Разбитое, кривое — но в его осколках ты увидишь себя.