Compass of Destiny: Istanbul

Ты проснешься в поту, с металлическим привкусом страха на языке. Это Стамбул, но не тот, что на открытках — здесь воздух густеет от запаха жареных каштанов и гниющих апельсинов, а крики муэдзинов тонут в шепоте заговорщиков. Ты — венецианец без имени, с пустотой вместо памяти и компасом, что жжет ладонь, будто раскаленный уголь.

Фитрат. Произнеси это слово шепотом — и услышишь, как трещит шов между мирами. Здесь стены дворцов дышат, а тени цепляются за подол, словно голодные дети. Ты думаешь, это сон? Попробуй ущипнуть себя... но боль не разбудит.

Твой меч — не просто сталь. Он помнит каждый удар, даже те, что ты еще не нанес. Лук натягивает тетиву твоих нервов, щит — это сжатые зубы. А кулаки? Они знают правду раньше тебя.

В переулках за рынком прячутся не только крысы. Шорох шелка, звон монет в чужих карманах, свист ножа — здесь каждый шаг оставляет след в чьей-то судьбе. Выбирай: толкнуть старика в грязный фонтан или поднять его трость... и обнаружить внутри клинок?

Головоломки здесь вырезаны из костей истории. Повернешь ключ не так — и османская миниатюра оживет, зашепчет проклятиями на языке, которого ты не понимаешь. Но руки помнят. Пальцы сами сложат узор, если ты позволишь им забыть себя...

Компас дрожит. Он не ведет — он искушает. Что страшнее: узнать свое имя или осознать, что его стер ты сам?

Готов ли ты утонуть в золоченой пыли гаремных покоев? Или предпочтешь скрип пергамента в библиотеке султана, где чернила пахнут кровью? Здесь даже молчание лжет...

Свитки умений горят в груди как краденый ракы. Новый прием — это не знание. Это яд, который учит тело бунтовать против души...