Solomon Snow: First Contact

Ты даже не успел допить кофе, когда стены Futuresalt содрогнулись от первого удара. Где-то между третьим этажом и адом теперь твой офис. Запах гари въелся в кожу, а в ушах — этот мерзкий скрежет хитиновых лап по бетону.

Бежишь по коридору, спотыкаешься о кабель, и вдруг понимаешь: лопата в твоих руках — смешная, хлипкая вещь против клыков, которые щелкают в темноте. Но разве у тебя есть выбор?

Они прячутся за углами. Шуршат. Дышат слишком влажно. А еще эти звуки — будто кто-то точит ножницы по стеклу. Ты уже научился различать их по шагам: тяжелые, как будто тащат мокрый мешок... или тело.

Коллеги. Их надо собрать. Инженер с трясущимися руками все равно настраивает генератор, бухгалтерша бьет пришельца огнетушителем — и смеется, истерично, до слез. Ты везешь их сквозь эту мясорубку, а они вдруг становятся твоими руками, глазами за спиной.

Но главное — найти *их*. Тех, кто отдает приказы. И передать им твой ответ: свинец вместо дипломатии, пулю вместо рукопожатия.

Кстати... ты уверен, что хочешь мира? Потому что после всего этого у тебя в груди останется только холодная, жесткая пустота. Или это просто отблеск чужого бластера в дрожащих пальцах?