Krampus

Рождество должно пахнуть корицей и хвоей, а не страхом, который скребется под кожей. Но эта семья выбрала не тот дом.

Ты — тот самый мальчишка, который весь год ломал игрушки и врал родителям. Теперь вместо сладкого ожидания подарков — скрип половиц за спиной, холодное дыхание на шее. Крампус не стучится в дверь. Он уже внутри.

Особняк давит теснотой коридоров, хотя вчера казался просторным. Каждый шорох елозит по нервам: то ли ветер воет в трубе, то ли когти цепляют паркет. Включаешь фонарик — луч дрожит, выхватывая из темноты обрывки прошлого: разорванные письма, следы сажи на обоях… Кто-то явно пытался сбежать до тебя.

Бежать бесполезно. Двери захлопываются сами, окна не поддаются — будто дом сжимает кулак вокруг тебя. Остается прятаться в шкафах, чувствуя, как запах нафталина смешивается с собственным потом. Или ставить ловушки: опрокинутый комод замедлит его, но ненадолго. Ты же слышал, как он ломает доски? Будто рвет мясо зубами…

Родители спят на втором этаже. Или делают вид? Их лица в полумраке кажутся восковыми, неестественными. Разбудишь — успеешь ли объяснить, что праздник кончился? Или они уже часть его правил?

Здесь даже снег за окном не белый — синеватый, как трупные пятна. А музыка… она звучит слишком тихо, словно доносится из-под земли. Колокольчики? Или звон цепей?

Главное — не кричать, когда он появится в дверном проеме. Не всматриваться в его лицо. Не думать о том, что мешок за его спиной шевелится…