Bustrip Arcana

Ты садишься в автобус, но поручень под пальцами не холодный металл, а что-то вязкое, будто проросшее из межзвездной пыли. Окна — не стекло, а сгустки туманностей, и если прижаться лбом, увидишь, как Альдебаран мерцает в такт стуку двигателя.

Куда едешь? Билета нет. Только созвездия на потолке салона шепчут маршрут: вот Лира — значит, следующая остановка где-то между забытыми снами и детским страхом темноты.

Потом самолет. Кабина пахнет старыми книгами и озоновым ожогом после грозы. Ты не пилотируешь — ты растворяешься в азимутах, пока крылья режут небо на лоскуты судьбы.

На земле — пешком. Песок под ботинками хрустит, как раскрошенные карты Таро. Вон тот переулок за углом? Он ведет к 3 утра по внутренним часам, где тени длиннее тебя втрое.

10 минут или 20 — время здесь течет через сито звездных трещин. Ты тонешь в медленном танце планетарных механизмов, а игра наблюдает со стороны: улыбается ли она или просто щурится от света далеких сверхновых?

И главное — ты никогда не поймешь, исследуешь ли вселенную или она исследует тебя...