Bentley's Hackpack

Пальцы скользят по клавишам, будто взламывают сейф — вот он, ритм Бентли. Ты не просто жмешь кнопки, ты чувствуешь, как шестеренки в голове черепахи щелкают в унисон с твоим пульсом.

Три аркадных автомата, двадцать этапов в каждом... и этот момент, когда экран трещит от перегрузки, а из динамиков вырывается звук, похожий на жареный бас. Пять миссий? Легко. Пока не понимаешь, что последняя требует точности хирурга — один неверный клик, и все рассыпается, как падающий стеклянный пол во дворце Контруэлло.

Жетоны звенят в кармане. Димитрий ухмыляется из-за прилавка своей галереи: «Ну что, гений? Хочешь посмотреть, что прячется за этими дверями?» Концепт-арты пахнут свежей краской и старыми набросками из забытых блокнотов. Саундтреки — теплыми виниловыми пластинками, которые трещат под иглой. А потом...

Ты находишь его. Автомат, который не светится, не мигает — просто дышит в углу. Введешь код — и пол уходит из-под ног. Подвал. Гитара Мюррея бьет тебя по ребрам, Слай свистит сквозь зубы, а титры плывут в такт, будто их кто-то нарисовал мелом на мокром асфальте...

Кто сказал, что хакерство — это только нули и единицы? Здесь оно пахнет перегретым процессором и сладковатым дымом от перегоревшей схемы.