White Finger

Просыпаешься на бетоне, в липкой прохладе подвального воздуха. Голова гудит, будто кто-то выскоблил воспоминания ножом. Белый палец — так зовут? — сжимает кулаки, но пальцы скользят по собственному поту. Склад. Старые доски трещат под весом чего-то... не тебя.

Ты не помнишь дверь. Не помнишь крик, который вот-вот разорвет тишину. Только сейчас замечаешь: лампы мигают в такт твоему сердцу.

Первая комната — клетка без решеток. Вторая — коридор, пахнущий железом и плесенью. Кровь на стенах не высохла... или это краска? Неважно. Важно то, что сзади: шорох ткани по полу, прерывистое дыхание. Женский голос, но в нем нет ничего человеческого.

Ты прижимаешься к ящикам — фанера впивается в спину. Тень от твоей руки дрожит на полу, будто пытается сбежать. А если шагнуть в свет? Если побежать? Лабиринт отвечает эхом: где-то хлопает дверь, где-то стекло крошится под чьей-то ступней.

48 часов на это. На анимации, которые дергаются, как куклы на нитках. На тени, что ползут за тобой, будто второе «я». Ты идешь вперед, потому что назад — только тот крик.

А что в конце? Выход? Или комната, где свет не мигает... и ты наконец видишь ее лицо?