A Boy and His Blob

Теплая тяжесть блоба в кармане куртки — он пульсирует, как второе сердце. Ты бежишь по лесу, где ветки царапают лицо, а земля пахнет гнилыми ягодами, и понимаешь: этот желеобразный комок — твой единственный шанс. Он сбежал оттуда, где воздух пропитан металлом и страхом, где Злой Император давит подданных сапогами с шипами...

Бобы хрустят на зубах. Не твоих — его. Каждый цвет меняет его тело: липкий трамплин, дрожащий мост, даже клубок дрожащих игл. Ошибёшься с выбором — упадёшь в пропасть с мокрым шлепком. А если угадаешь, блоб радостно булькнет, и его студень на секунду станет тёплым...

Сорок уровней — сорок оттенков боли. Где-то придётся толкать его в темноту, слушая, как он всхлипывает от страха. Где-то он превратится в парашют, и ветер будет рвать твои волосы, пока вы падаете сквозь облака ржавых шестерёнок.

А потом — дворец. Один босс. Ты видел его на пропагандистских плакатах в Блоболонгии: улыбка как надрез бритвой. Он швырнёт в тебя цепями, а ты бросишь блоба ему в лицо — последний боб, алый, как кровь из носа...

И да, сундуки. Три на мир. Откроешь — услышишь скрип пружин и увидишь эскизы существ, которых вырезали из финальной версии. Они смотрят на тебя пустыми глазами. Жалеешь, что не встретил их вместо него?