Goblins and Grottos

Ты знаешь эти истории, где блестящие доспехи сверкают под солнцем, а мечи рубят орков, как дрова? Забудь. Здесь кровь на потрескавшихся пальцах зелёного парня пахнет медью, а пыль подземелий оседает в горле…

Он просто сидел в норе, грыз жареных крысок. Потом — скрип лат, вспышка молнии святого гневá, и всё. Только обугленные кости родителей хрустят под сапогами паладина. Ты остался один. Но разве это справедливо?

Бежишь по стенам, цепляясь когтями за шершавый камень. Внизу рыцари топчут грибные фермы — их стальные перчатки скрипят, как несмазанные петли. Бросаешь бочку с гнилью… Приятный хлюп! Один уже захлёбывается в зелёной жиже.

А ещё монеты. Звенят так сладко — люди не могут устоять. Их алчные пальцы тянутся к золоту, а потом… хруст костей под камнепадом. Разве это не поэзия?

Город пахнет жареным мясом и страхом. Ты пробираешься по крышам, слушая, как пьяные солдаты хвастаются подвигами: «Сто гоблинских голов!». Их смех режет уши. Но скоро они узнают, что даже у зелёного комочка ярости есть зубы…

Редактор? Да тут можно выстроить целое королевство боли! Расставляй шипы там, где рыцарьям снится сладкий сон, прячь яды в бочках с вином. Или создай ловушку посложнее — чтобы сначала падали в яму, потом их жгло огнём, а в конце придавливало плитой с надписью «Во имя Света!».

И да… кексы. Ты не представляешь, как хрустит глазурь на зубах после долгой резни.