Lumberhill

Деревья здесь злятся. Они скрипят, качаются, бросают шишки в спину — будто знают, зачем ты пришел. Топор в руках нагревается от спешки, а земля под ногами уже шевелится: вот из-за пня выползет ехидный барсук, вот с ветки шлепнется обезьяна прямо на штаны...

Костер? Не костер — пожар. Вода? Не вода — пираты крадут ведра. Даже небо падает осколками метеоритов, будто кто-то там наверху поставил будильник на «апокалипсис». А ты должен рубить. Быстрее. Пока медведь не учуял запах пота или панда не притворилась бревном под ногами...

Четыре человека — один кричащий хаос. Кто-то тащит бревно, кто-то тушит горящую траву ботинками, а третий уже машет руками из кустов, куда его загнал разъяренный орел. Координация? Скорее интуитивное чтение мыслей через вопли. Ошибся шаг — и вот ты летишь в пропасть, потому что мост внезапно решил стать качелями...

Запах смолы и жженой кожи. Гул топоров, перекрываемый ревом динозавра (да, тут и такое есть). Рубашка липнет к спине, а пальцы сами сжимаются — то ли от усталости, то ли перед тем, как швырнуть в напарника шишкой. Ведь если не победить лес, он победит тебя...